Бирючий Кут

Автор: Сергей Всеволодович


Да, я не волк, но Серый по прозванью,

И Родина моя, - Бирючий Кут.

Не требую я званья, но призванью

Всегда служил не покладая рук.



И шёл, скользя, не тропкой, но тропою

Проторенной в обход майданов и дворов,

Зашоренных не то, чтобы тоскою,

А безучастностью усталых хуторов.



Ведь там, вдали, от раненного время,

Здоровый дух оставленных домов

Взыскует за наследственное бремя,

Забытое в знаменье городов.



Где всё давно поделено между дворами:

У каждого свои в загоне «волкодавы»,

«Принцессы» с их манящими глазами,

Да шара пацанов готовых на подставы.



А хочется свободы, праздной воли,

Уйти на речку и исчезнув на полдня,

Глазеть на поплавок, мечтая об улове,

И вспоминать о кружке молока.



Деревня, - лето, однозначно только лето,

А остальное: садик, школа, - кутерьма,

Проблемы бесконечные как вето,

Изложенное публикой двора.



И что теперь, я житель городской,

Бирюк, забывший вольные просторы,

Фантазии мои, мои оковы,

Да и в степи нет воли никакой.



А лишь воспоминания, намёки,

Курганов полустёртых немота,

Бессмертников ряды на солнцепёки,

Полыни горькой, сладкая тоска.





2017г.