пол листика - фан идиотизма

Автор: Кэт Октябрёва


Идиоты - мазок кистью... - философская лирика, 01.05.2014 13:42



…Не то, что нет достойных целей,

А – что причины нет постичь,

Чтоб, оттряхнув с себя уродство,

На иве узел завязать... Было бы! -

И в узлописи допотопной

Рассыпать сахар комариный

И возложить труд пятитомный

На полки пыльной серый тыл.



Чтоб в чудодействии успеха

Меня крутило и несло,

Но я не помнил человека

Чьё злое скорчилось лицо…

Где одинаковы проступки,

Смирились с пламенем огней,

Где тянут лапки проститутки

В квартале красных фонарей,

И рассуждал поэт уставший,

Художник что-то вспоминал…

Где всё – становится стекляшкой…

Дай бог найти такой финал.



Закончив с «делом» - я созрею,

И как буддист уйду к камням.

И нитью бисерной аллеи

Раздвину руки по краям.

В тумане и без кислорода

Окислится живая плоть,

И взгляд, похожий на свободу,

Мишень в просторах обретёт.



И скорчившись в нутре сердечном

Разбитый мной на сектора

Сидит покойник, грезя вечным.

Клянёт бурление ума.



От герпеса и от болезней

Тех самых голливудских пав

Я стану новым "Супер!" - клеем,

а не каким-то пва.

Я – всё, что сделал из картонов

Приклею к памятным местам,

Приклею к темноте бетонов

И в дно воткну кирпичных ям…



На что?.. Какой всему есть смысл?

Неужто он в живых? Когда

Дорога состоит из чисел

И этих чисел поезда

Пихают носом ржавый берег

Куда-то выброшенных тел,

И манекены, жаждя денег,

Творят добро из старых схем…

Переживая. Тихо плача. Эффектно выкрасив глаза…

Я тоже – так хочу, мне тоже

НужнО доверие в низах…



В соударениях теряем

Во всех вещах сакральный смысл,

А – только ноги поправляем...

И в пачках закаляем письма...

И – фаны. Фаны – это бич.

Но как прикажешь не ровняйся,

Так тут же – злишься или злишь,

Но я – не в этом потерялся…



Я – потерялся в тот момент,

Как поднял задницу с дивана, -

Пошёл нарваться – комплимент,

Один, другой, - меня не стало.



Не то, чтоб обретали цель

Мы ту, что родом из помёта,

Но нашу заковав мечту другие в рамки переплёта

Поставили в таком аду

Машину хохм и взмахов кисти,

Что мы – как дети на ветру

На этом поле дикой жизни…

Где – притаилось всё, к низам

Пригнули головы в оврагах,

И тихо тянут руки к нам

Разведчики в медовых травах…

Не знаем, - делать или нет,

С чего начать своё движенье…

Как ни ходи – а белый свет

Дорога "гор" и унижений…

Сближений в топовом "раю". Найти бы край в краёв краю...



Счастливость сморща на лице, приятнее в стогу валяться…

Но тут же тратится бюджет, и тучи норовят сгущаться…

И - Смертный Окрик. Или нет... Послышалось, ушло, сорвАлось...

И тканью всё оборвалось, - весь задний план, весь этот занавес...



В своём мозгу – там нет зонта – не скрыться от плохой погоды,

И в этой лирике – увы! – не утопиться, нет свободы…

Реальность – собрала черты

Ночных плутающих кошмаров,

Опору подпилив Луны

Сама Луна с небес упала.

Знаменье, или как там… - но

Я вижу в лицах, кто – отмечен,

И любят ангелы кого.

Не знаю, в коем я замечен,

Но я не нахожу причин

Другим – упрямиться, работать…

За что?.. Ведь всем наука – жизнь,

Но только все мы – идиоты.