Вернувшемуся

Автор: Александр Горшенков


Ты – дома. Но, придя, ты не ушёл оттуда,

где автоматный треск распарывает глушь,

где плавится в песках полдневная полуда

и стынет в ледниках бесстрастный Гиндукуш.



Ведь ты теперь чужой, ты выбился из круга,

а жизнь ушла вперёд, как ты там ни крути,-

в театре шёл концерт, в пивной висела ругань,

и шёпот новобрачной приникал к груди.



Не тех взыскуешь душ, не в те стучишься двери,

ты весел, в гости вхож, но знаешь, дело – швах.

Улыбка на лице. Но стоек привкус смерти

затяжкой анаши на стынущих губах.



А тут порой Афган до мелочи, до буден

стремятся обкатать, чтоб как речной голыш…

Казённый чёрный труд не чёрен им, не труден,

а ты ушёл на дно, и помнишь, и молчишь.



В парадных словесах теперь ты вечный неуч.

И хочется порой куда-то далеко,

где ласточки полёт перед грозою бреющ,

а по утрам туман – парное молоко.



Но ты уже ушёл из вековечной рани

и воротник поднял, и зябнешь на ветру,

лишь гулом всех надежд и даром всех стараний

предутреннюю ты берёшь себе звезду.





1987