Недалеко от Коновере

Автор: Сергей Новиков Хабаровск


Путешествие на велосипедах по Прибалтике.



Набрав воды, мы поднялись на старый каменный мост. Небольшая, заросшая осокой, Коновере бежала к морю, теряясь в густых сумерках. Пристрочив фляги, мы заторопились в путь. Было зябко. Куртки промокли, и, чтобы согреться, мы изо всех сил нажимали на педали. Промелькнули постройки хутора, солидно возвышавшиеся за живой можжевеловой изгородью. Наверное, его домочадцы сейчас пили кофе у жаркого камина и вслушивались в непогоду…



Иногда нас с ревом обходили автомобили, высвечивая фарами паутину дождя и обдавая клубами водяной пыли. Дальше ехать опасно. Пора в лес, на ночлег. А вокруг сыро и холодно. Велосипеды в этой скверной ситуации держатся славно, а случись что на дороге, да в темноте, да в дождь, да неизвестно где….



Вот, кажется, и подходящее место. За небольшим лугом – лес из высоких, склоненных бурями сосен и елей. Свернули с шоссе и колеса покатились по мягкой подушке из черничника, усыпанного мокрыми ягодами…

В памяти всплыла ночевка в лесу у литовского городка Юрбаркаса, два года назад. Наученные опытом, мы бросились искать свисающие с елей мочалки из тонких веточек, - единственную растопку в сыром лесу. Пришлось потрудиться, прежде чем раздули огонек, который исходил дымом и стремился потухнуть. Наконец, пламя вспыхнуло, весело затрещали хвойные сучья. Осветились могучие стволы, за ними стояла непроницаемая стена мрака. Костер целый день был нашей затаенной мечтой, и мы стремились к нему, как к доброму другу. От развешанной на шестах одежды клубился пар. Ужин приготовили на скорую руку. Жареная на костре колбаса, грубый, черный хлеб, густо смазанный маслом, да крепкий душистый чай привели нас в чувство. Вместе с теплом разлилось хорошее настроение, пронзила радость жизни, заслуженного отдыха. Одели просушенную, еще теплую от костра одежду и стало совсем уютно.



Как мало человеку надо! В домашней обстановке, суетясь, мы обстраиваем свой уют и подчас не находим в нем покоя. Но здесь – другое дело!



Мы забрались в нагретую костром палатку и упали на надувные матрацы.

Гудели ноги, но сон пришел моментально. Еще несколько секунд доносились порыва ветра, раскачивавшего верхушки сосен, дробный стук по палатке срывавшихся с хвои капель – дождинок, потрескивание затухающего костра и сон… Сон, он и есть сон, даже если Вам придется заснуть где-то в затерянном от всего мира лесу, под плачущим небом Балтики, в центре старой Эстонии….