01 03 00 00

Автор: Ромео Двадцать Первого Столетия


Мне не доставит удовольствия писать у тебя на дверях,

Но почему то за сотню перевалило писем.

Сегодня меня встречает весна, место тебя.

Мой поэт разлюбил бабочек, но полюбил насилие .

Он больше во снах не видит тех ярких глаз,

Он видит в них страх, залитую даму горем.

Он больше не хочет быть ближе к твоим губам,

Теперь он герой, что равно к изгою.

Мне больше негоже счастье, представь.

Я больше не улыбаюсь, как раньше,

Место улыбок я вижу оскал,

То ли от злости, а может стал старше?

С годами тускнеет за окнами, лишается смысла утро;

Всё больше грусти – от этого так уютно.

Всё реже пишу, хочешь скажу почему так?

Каждой строчкой намерен себя превзойти!

Но пустеет во мне, нету того что горело в душе,

Нету того к чему так привык идти.

Больше не «Вечно весёлый самоубийца»,

Да, меня исключили, и х*й с ними!

Я просто просил сидеть и слушать,

Но все вы глухи! «Лучшая школа».

Я больше не влюбляюсь в кого попало,

К черту актрис, певиц, и прочих!

Ещё не ожили микро раны,

Хватит мне голову этим морочить!

Мне жарко, я эмоционально сыт,

Тошнота уже к горлу подходит,

Ваш первый день весны

Меня ужасно морозит!

Я снова увлекся книгами, болью, китами,

Вашими дамами, что меняют цветы на постель.

Раскрась мою жизнь всеми темными тонами,

Дай искусить новое слово «месть».

Ты потерянный дубликат и бла бла бла,

Мой друг, пошел ты следом за прочими!

Мне п*х*й с кем тут погибать,

С тобой, или с женскими стонами.

Кажется, я снова схожу с ума, не уверен,

Без удовольствия пишу у тебя на стенах.