Позвонки, как клавиши, ребра, как струны...

Автор: Павел Маликов


Позвонки, как клавиши,

ребра, как струны,

чуть отдаляясь, касаешься их.

Постель, как соната,

смотришь с прохладой,

ускоряешь темп,

кончил.

обрыв.

Дальше улица, которая длиннее жизни,

жизнь, которая не нравится.

Ценность человека в его эгоизме.

И мечта, как Париж, на нее не позаришься.

Закутайся в свое уродство,

как в одеяло маркиза де Сада,

тепло и надежно, как вечное скотство,

вечная память от ада до ада.

Глаза помутнели, кровь сгустилась,

ты больше не пишешь стихи.

Простыней трупные пятна, постель - могила,

отрывки, обрывки, комья, куски.

Мертворожденный ребенок,

девка, угодившая под поезд,

или гниющий в подвале великий поэт,

позвонки и ребра - своё и чужое,

всё еще жив, а жизни не было и нет.



14.02-17.02.17