Паралитик. Из Сильвии Плат

Автор: Надия Зак


Так вышло. Так и дальше будет?----

Как каменная голова.

Ни пальцем шевельнуть, ни языком,

Мой бог - вот это легкое из стали,



Любя меня, оно качает воздух

В мои от пыли серые

Мешки, вдох - выдох,

Не хочет дать



Мне снова в кому впасть,

Покуда день на улице змеится серпантином.

Ночь принесет с собой фиалки,

Шпалеры глаз,



Огни,

И тихих безымянных

Говорунов с вопросом: «Ты в порядке?»

С холодной, недоступною душой.



Лежу яйцом недвижным,

Невредимый,

Но в целом мире ничего не могущий коснуться,

На белом, жестком барабане ложа.

Ко мне с визитом фотографии приходят -

Моя жена на плоскости застыла, в мехах по моде из двадцатых,

Рот полон жемчугов,



Две девочки,

Застыли, как она, и шепчут: «Мы твои дочурки.»

Бесшумно, тихо воды

Мои объяли губы,



Глаза, и нос, и уши;

Прозрачный

Целлофан мне не прорвать.

Лежаший на спине и обнаженный,



Я улыбаюсь, будда,

Желаньям и мечтам,

Что выпадают из меня, как будто кольца,

Свои сжимающие огоньки.



Магнолии цветущей

Лапа

От собственного аромата пьяной,

У жизни не попросит ничего.



29 января 1963



* * * * * * * *





Sylvia Plath - Paralytic



It happens. Will it go on? ----

My mind a rock,

No fingers to grip, no tongue,

My god the iron lung



That loves me, pumps

My two

Dust bags in and out,

Will not



Let me relapse

While the day outside glides by like ticker tape.

The night brings violets,

Tapestries of eyes,



Lights,

The soft anonymous

Talkers: 'You all right?'

The starched, inaccessible breast.



Dead egg, I lie

Whole

On a whole world I cannot touch,

At the white, tight



Drum of my sleeping couch

Photographs visit me-

My wife, dead and flat, in 1920 furs,

Mouth full of pearls,



Two girls

As flat as she, who whisper 'We're your daughters.'

The still waters

Wrap my lips,



Eyes, nose and ears,

A clear

Cellophane I cannot crack.

On my bare back



I smile, a buddha, all

Wants, desire

Falling from me like rings

Hugging their lights.



The claw

Of the magnolia,

Drunk on its own scents,

Asks nothing of life.

29 January 1963