Пусть брызнет...

Автор: Ирина Светлова


Скрипачу, который лабает у Центрального парка города С.



Вот и весна! Не поминай по маме

Чужой рукой не тронутый смычок.

Проспект плывёт в его шикарной гамме,

Хоть кое-где отмечено мочой.



А город ждёт. Здесь атмосфера трюма

За день, когда поместятся в него

Антильский дождь, жара далёкой Юмы

И два циклона с южных островов.



Нет ничего, что спутало б диезы,

Холёный люд резвится и гудит.

Не тронь меня! Во мне пропала дерзость,

И что-то сильно ёкает в груди.



В разрезе самых внутренних рефлексий –

Идти, идти – сто раз идти! – к врачу.

Но есть вопрос о регулярном сексе

И прочих гранях первобытных чувств.



Так затяни струну свою потуже,

Пусть брызнет звука лёгкая слеза!

…Скрипач, скрипач, ты оторвал мне душу

И на смычок голодный нанизал.