Круг

Автор: Анна Попова 7


Пресветлый круг. От настольной лампы.

А рядом тени смеются гнусно, и сумрак скалится, тянет лапы, но издыхает. Не дотянулся.

Соседских песен мятётся эхо, вскипает чайник, гудит упруго. Алёшка, миленький, ты приехал. Мне так спокойно в пределах круга.

Мы – будто к морю прильнули реки. Мы – будто к югу приникли стаи. Мы в этом круге – как в обереге. Пылинки в локонах заплутали... Твой голос. Чёткий, с тугим нажимом, но не давящий такой, не наглый. За кругом – чуждые и чужие, о ком не хочется, и не надо…



Там чёрный сгусток – моё бесстишье – растёт, шипит, уползает выше. Два года падчерицу растишь ты. Один растишь. Без жены. Так вышло.

Подвижный морок чернее ваксы: ночной кошмарик двух тесных комнат. В дичайшем темпе – боюсь сорваться, и кто – банально – меня прокормит…

И тень – как маска, оскальчик лисий: ох, что-то в жизни у вас нечисто. Твоя болезнь, островки ремиссий. При невозможности излечиться.

Сосёт по-прежнему за грудиной. Комод и рамка – бельмо, слепая… Там был портрет – убрала в годину. А блики всё-таки проступают...



Мы не об этом. Мы просто рады. Тому, что в круге и что не смято… Частички света – их мириады – к рукам ласкаются, вьются мягко. А что за гранью – оно вторично. Не влезло жалко и некрасиво, не придавило, не пригасило… Ах да. Тебе же на электричку. Ну с Богом, Лёшенька, и спасибо…

Легко берёт рюкзачок дорожный. Меж пальцев смятая сигарета. Соколик мой… улетел, хороший. Но я – по-прежнему – в круге света.