ХВ

Автор: Алёна Белавежская


ну, давай начинать: сначала -

берег чёрной-пречёрной реки -

уведи меня, уволоки

от причала.



не так тонки

эти льды, как моё "жить",

превратившееся в нить -

и попробуй продень в ушко.



но по льду я б прошла пешком,

а по жизни такой - как?

да зачем, если мне на ушко

не щебечет "любовь" соловей,

но ворона кричит "мрак"?



поворачивайся, избушка,

ветер вещий, зловещий, золой повей -

я готова для всех судей

стать виной.

кровь - вино, разлей

и разбей меня, как хрусталь.

в эту ветхую зимнюю пору

хорошо сверить с телом прорубь.

раз за разом кислей и злей

зелье сна с этикеткой "февраль".



подыграй мне, я помню: дальше -

песни рваные русской тоски

что вы знаете с вашей нирваной

вот они проступают ранами

вот они протекают кранами

вот они разорвут на куски.



и ни зги, я тебя не нащупаю

в цветовом выражении сна.

это чёрный промёрзший ступор,

это в небе кружится ступа,

это в речке сидит блесна.



а и схватят меня -

не хватятся.



не хвали ни вино, ни хрусталь.



я сама себя пью, пьяница,

и всё жду воскресенья Христа.



и на том всё, возможно, кончится:

будет мягко, светло и прозрачно.

и никто под столом не плачет,

не роняет в Москва-реку мячик,

одичало не одиночится.



но сегодня другого хочется:

я - февральская полуночница,

из хрустального позвоночника

засыпающий детский всхлип.

хрупко, холодно среди рыб,

немо. Немо-никто, свою доченьку

обнимает - меня - взахлёб.

- что ж, Отец, вот и я, вот и лёд -

хочешь я?...

- тише, тише, не плачь.

посмотри... там летит самолёт

над хребтами чернеющих дач.