Росток

Автор: Пахомов Михаил Сергеевич


Росток в степи пустил во глубь земли коренья

Пророс и вверх красивым деревом зеленым

Укрыл он тенью разные строенья,

Плодов на нем тьма тьмущая ,с вагоном...



Поэт ли я?

Вопрос меня пугает...

Поэт ли?Или может я фигляр...

Забор меня от истин закрывает,

В пространстве том где я ,горит пожар...

Вы не судите меня ,что уж взять с потехи?

Посмейтесь ,а за то я улыбнусь...

Во мне быть может ныне есть помехи,

А может ум ступил на злую грусть..

Итак...про сны и голоса сказать не обещаю,

Я то пишу ,в чем мистики гора,

На веру я отныне уповаю,

Ту,что докажет Вам от рифм моих стена...

Хочу я ныне рассказать немало,

Но дело ведь не в строках ,больше ,меньше...

Подняв от глаз засохшее забрало,

Терпенья вам ,здоровья ...И похлеще..

Я в день один познал сценарий акта,

Где я герой ,но роль моя была,

Не главной ,где диктую я ...

А где диктуют мне, и лишь внимаю я..

Я как уже писал ,пророс в пустыне,

Среди песка ,колючек и небес,

И ставши кактусом вдали других отныне,

Без влаги сделался приемником чудес...

Я знаю ветры наизусть, их три кружило,

Они объяли тон,отняли сон,

Их нежная струна заворожила,

Звеня день в день со всех сторон...

Я будто бы не жил...

Ни боли ни страданий,

Переработка словно в голове...

А в одиночестве,холодный пот в дрожанье,

Похмелье что ли мается во мне?

И вот тогда ,я делаюсь Высоцким,

Мне суета презренна ,прочь гонюсь...

Наевшись бурь ,как макарон по флотски,

В шторму плывя за мачту не держусь...

Огни вдали ,где берег ,там пожары,

И маяки мне машут и кричат,

Но только вот спасенья просят с жаром ,

Они себе ,не мне ,такой вот коловрат...

Под вечер бурь холмы вдали трясут чужбину,

Я одинок,но с песнею живу..

В моей степи колосья да разливы,

По ним я будто бы босой иду..

Я стал повеса и родник чистейший,

Слеза моя скатилась по щеке,

И стих мой тянется вдоль поля стежкой,

За ним и мысли скачут вдалеке..

Есенин я теперь ,тоска и росы,

Ока родная ,нивы и покос..

Но вдруг я вижу горы,словно осы,

Их пять ...Отец Кавказа -Пятигорск..

Кутеж ,пасьянс ,бугурт в ущелье,

И чести иной не приемлим стан,

В чести той ныне теплится спасенье,

Но всеж от жизни этой каждый бы устал...

И вот ветра меня спасая тают,

Но след их знатен,путается такт,

Мне и сквозняк сегодня был приятен,

От тех ветров ...Поэт ли я ?Иль так....

Пусть вам видней ,я высскажу что должен,

Огонь не тухнет в сердце от того,

Похмельем, к слову, дух мой был приложен,

И в голове порою,черти что...

Но то не бред о чем поведал ныне,

А коли бред ,так сгину пусть и я..

Как ветры те исчезну на стремнине,

Пусть унесет их бурная река...