Дом. СПб

Автор: Вероника Лаундж


Когда переживаешь тяжелые дни в одиночестве,

а счастливыми делишься, не тая,

единственным связующим является твое творчество,

которое не различает, на улице полдень или заря.

И ты спать ложилась вроде бы,

но бесконечен искусства зов и даже слишком силен,

и отпустить рождающиеся в голове мысли и образы,

а также слова ты совсем не готов.

Видимо, Бог тебя поцеловал

и одарил особым видением и чистой душой.

И вот ты снова приезжаешь в Питер,

в город-миллионник красивый, большой.

В свой дом и свою родную обитель,

приют для поэтов и взвивающихся в небо мостов.

И, наверное, поэтому

у меня с ним такая вопиющая любовь.

И когда надо мною тучи

сгущаются и льются в один поток,

я верю в то, что завтра будет лучше,

а общение с близкими - как свежего воздуха глоток.

И никогда не бывает поздно

сказать, что думаешь и веришь всему вопреки.

Наверное, так называется взрослость,

когда не выпускаешь чистую душу из своей руки.

И не боишься быть сердцем наружу,

не боишься кого-то случайно встретить и полюбить,

даже зная, что он никогда не будет твоим мужем,

а ты не в силах никого и ничего изменить.

И тебе не страшен гнет вездесущих сторон,

не понимающих твою тонкость, мышление и пример бытия.

предпочитающих жить в вечной гонке,

кого-то ставя в примеры и их боготворя.

А меня не затронула та химера,

и я несу себя гордо с приподнятой головой.

И стараюсь полюбить содержимое, а не формы,

и меня всегда бесконечно радует дорога домой.

Потому что в ней гораздо больше правды,

чем в бессмысленности большой толпы,

которая считает, что знает, как жить надо,

но забывает, что она — не ты.

И что всем есть место под Ленинградом

и его небом, он принимает противоположные голоса.

И даже когда уезжаю, он остается внутри, и где-то рядом

напоминает, что в жизни следующая — это белая полоса.