Грустный Клоун

Автор: Персона Инкогнито


Друг - Ну здравствуй, грустный клоун, чем ты порадуешь меня?

Клоун - Ничем.

Д- Логично ты ведь всё же грустный, Веселье , смех не для тебя.

К- Зачем…



Д- Ты прав, сейчас немного пунктов для веселья.

К- Да, прав.

Д- У нас с тобой синдром нелегкого похмелья,

что закаляет наш с тобою нрав.



К- И сильно нрав твой закалился?

Д- Какой ты задал мне вопрос…

Лучше бы ты, развеселил нас,

А от тебя я лишь сильнее в тоску врос.



К- Ты, друг от моих шуток не смеешься.

Д- Ты прав. Для нас все эти шутки не смешны.

К- Они и по природе своей несмешные.

Они лишь средство услаждения толпы.



Толпе плевать над чем смеяться.

Д- Желательно не над собой.

К- Да уж, юмор такой они не любят.

Себя на хохот выставляем мы с тобой.



Д – Да, мы частенько выступаем дураками,

Хотя не так уж и глупы,

Толпе комфортнее быть рядом с простаками,

Ведь рядом с ними люди высоки.



К – И лучше, чтоб простак был неудачлив!

Д – И лучше чтоб был не богат!

К – Безропотен,Бесперспективен, незадачлив!

Д – Им ты и выступаешь брат.



К – да, им то я и выступаю.

Заискивая пред толпой,

Им я смеяться помогаю,

А сам все чаще я бываю злой.



Они меня не будут слушать,

Если я вдруг стяну парик.

Если начну вливать в их уши,

Правду вокруг иль свою душу, даже переходя на крик.



Им наплевать, им нужен клоун.

Им нужен мальчик для битья,

Ты голос рвешь, ты к ним выходишь «голым»,

Но им не хочется серьезного нытья.



Д – не хочется. Им хочется смеяться

Их просто раздирает громко ржать,

Хотя давно пора начать им опасаться

За то, что вскоре будет нечего пожрать.



К – но грустный клоун им порой важнее,

Важнее, чем еда и кров,

Пускай желудок их пустеет,

Но клоун важен для других утроб.



Д – Утробы самолюбия.

К – Утробы «чести».

Д – Утробы мелочных душонок.

К – Шут набивает лучше, чем благие вести.



Д- Но знаешь, самое смешное…

К – Скорее грустное, мой друг.

Д –Да уж, действительно скорее…

Что клоунов полно вокруг.



Только это не их работа

К – Это для них общий недуг…

Д – Воистину потешный цирк уродцев…

Кунсткамера похеренных надежд.



Дивизия убогих миротворцев,

Сокрытая под простынёй одежд.

Взгляни на того Буратино,

Что ложью нос взращает на дрова,



И печку топит своим носом,

И хвалится другим, каков он, а!

Но мы то знаем, что рост носа

Равен убытку его сил,



Ведь нос растёт из Буратино,

Он топит дом собой самим.

К - Лорд Помидор не менее потешен

Не менее жалок собой.



Он все кричит, краснея на черешен

И угнетает тех, кто безутешен,

И бьет их палкой за простой.

Он отбирает у других работу,



Чтоб безработицу сломить,

Он всё сломал вокруг, и всё он продал,

А где теперь он сам - то будет жить?

Д – неважно. Заслужил, подонок.



К – И им неважно … им сейчас смешно.

Смешно конкретно надо мною,

Как я упал, вот это им смешно…

Д – Но это же твоя работа.



Ну а чего ж ты, друг хотел?

Ты мастер, ты актер, твоя роль - клоун для народа,

Они - то клоуны по сути своих дел.

К – Я знаю, но от этого не легче.



На мне клеймо старых клише.

А их как раз все слушают серьезно,

Пускай они и клоуны в душе.

Д – Послушай, но не все так плохо,



Тебя всерьез выслушиваю я.

К – Спасибо друг, спасибо за заботу,

Немного уморился я.

Д – Пора передохнуть, Уже почти что дремлем .



К – Пора, пойду, хороших снов.

Д – Иди, хороших …

Завтра будет время,

Переметнуться парой сотен слов.



Парик слетает к табуретке,

Клоун смывает грим с лица,

Кивнув, он провожает взглядом

Своего друга в зеркала.