Творческий зуд

Автор: Иван Парамонов


В душе моей мир

Стал мирком, обезглавленный.

Как будто бы сыр

Стал сырком, т. к. плавленый.



И то воспою

Я стишком (мой он, правленый).

Его сотворю

Я тишком, я же правильный.



Не все на поток:

Плодовит я, да совестлив.

Триумфа глоток –

Отболит это вскорости.



И в мусор пойдет,

Не в зачет, как мы мыслили.

Никто не найдет,

Не прочтет и не высмеет.



Зачем же труды

Изводить? Только мучиться.

Пружу я пруды,

Но удить не получится.



Вода не болото,

Со скуки потешиться.

Стыда неохота,

А руки-то чешутся.



2017