Звонок из Сеула

Автор: Дмитрий Абросов


Стряхнуть последнюю скорлупку

с крыла и улететь на юг

красивой, вольной, глупой птицей.

Пропасть зерном кофейным в ступке.

Колечком, выпавшим из рук,

скользнуть. Исчезнуть, испариться



с поверхности, приняв объём

не цвета, запаха, не звука,

не пустоты, не поцелуя,

не четырёх стихий. В своём

пустом всезнаньи лженаука

искусствоведенье трактует



подобный образ как абстрактный.

Что несущественно. Есть время

от ноября до ноября.

Мой метроном стучит трёхтактно

трёхкратное толкая бремя.

О, эта смелость дикаря! -



Не знать о мире ничего,

но взять в свою ладонь треть мира

и втиснуть между всем и всем.

Посылом слова своего

сквозь жёсткий абразив эфира

колоть пространство весом в семь



земных часов. Увы от слова

сюда доходит только смысл,

один скелет, одно значенье.

Пространство возникает снова,

стирая в слове чувство, мысль.

Я слышу слово привиденье.



февраль 2002 года.