Письмо брату

Автор: Дмитрий Абросов


Говоришь: я хочу жить в Италии, а не вот это вот всё.

Я не знаю, что ты читаешь теперь, Донцову или Басё.

Я не вижу, на грифе твоя ладонь, или сжимает кулак.

И без разницы, думаешь ты "Крымнаш" или "what the fuck".

Пауля Хиндемита слушаешь, или все ещё Motley Crew.

Ты поймешь, о чем говорю.

Хоть в Челнах, хоть в Антананариву, все равно,

везде найдется мерзость, которая очень давно

ненавидит тебя, даже не зная тебя совсем.

Потому что ты представляешь угрозу всем

тем, что ты есть: взглядом, мыслью, жестом руки...

Словом, вы априори враги.

Ты глядишь в горизонт, не признаешь границ,

смотришь на журавлей, выпускаешь на волю синиц,

перебираешь ракушки, глядя в морской закат,

внутри твоей черепушки спорят Монтень и Кант.

Утро, как повод для радости. Вечер, как божий дар.

И тут пропускаешь удар.

Выверенный. Рассчитанный так, чтобы наповал.

Так, чтобы без ответа. Так, чтобы долго не встал.

Только не вздумай сетовать! Сам во всем виноват:

это ведь ты позволял себе не опускать свой взгляд

к кучкам зловонным. Гордыня - это тяжёлый грех.

Но жизнь обломает всех.

Это добрый господь предает тебя в руки им.

И не суть как зовут его: Иегова, Аллах, Элохим...

В общем н-на обрезком трубы по кумполу, и пока!

Ты же знаешь, без воли Его не упадет и волоска

с головы. Так что бухаешь ты или творишь раккат,

повторяю: сам виноват.

И тогда уж не важно какой окружает пейзаж.

В подобный момент сам, добровольно отдашь

за карат, за гран справедливости все что есть.

Очень жаль, но справедливость - это, увы, не месть.

Всё то, что ты видишь вокруг, растёт у тебя изнутри.

Ну, вот посмотри:

Ты был маленьким и часто смотрел в высоту,

Скакал, лазил на дуб и мечтал про всякую ***ту,

смотрел на следы самолетов и звезды меж облаков,

И совершенно не думал, где ты, и кто ты таков.

Главное было не оставаться там, где сейчас стоим...

Логично - ты стал большим.

А теперь ты не замечаешь недель, не то что минут.

Смотришь на детей, старух или в глинистый грунт.

В общем, ты смотришь, по большей части, вниз.

И, даже не думая, ты выберешь неподвижность. Из

сесть или лечь, ты выберешь лечь, а не "встань и иди!"

Ну? И что впереди?

Окоченение трупа, который всегда с тобой,

оно не когда-то потом, не за какой-то чертой.

Оно здесь и сейчас. И чтобы тление это приостановить

ты включаешь гитару в своей душевой. И дергаешь нить

струны. Или садишься на байк и до отсечки вперед!

Как суррогат - сойдет.

Чтоб навсегда пейзаж поменять есть один вариант -

С мясом, с кровью и сукровицей вырвать свой взгляд

из затхлой реальности, и в горизонт посмотреть.

На вдохе получишь свободу, на выдохе - смерть.

Но не задержишь выдох. Ты закричишь, признав

то, что увидел - It's my Life!