Аэропорты

Автор: Франц Буль


Я привык улетая, бежать - от зрачка до зрачка,

В реактивное небо, к стоянкам со знаком тоски.

Вновь моё "что же будет?" - на взмахе чужого смычка.

А на струнных сегодня, опять, как всегда - м*даки.



Каждый раз улетать от тебя в пустоту, в никуда,

В одиночество, которое хочешь - не хочешь - нагнет.

Я вернусь, безусловно, я знаю! Не в этом беда...

Меня бесит тот факт, что тебя мне не взять в самолет.



Метров семь или месяц твой запах с собой пронесу,

Загрунтованным горлом глотаю тупое "пока".

Еще час или взгляд или вдох - всё равно не спасут...

Потому что уже в "рукаве" буду скучиться. Наверняка.