Памяти шестидесятых

Автор: Александр Степанков


"Мы на край земли придём, мы построим новый дом

И табличку прибьём на сосне..."



"И на Марсе будут яблони цвести!"

(Строки из песен)



Нам повезло – плеяде поколений,

Вдруг в полный рост поднявшихся с земли,

И ни Хрущёв, ни Сталин и ни Ленин

К ней вновь пригнуть уже нас не могли.



Те, кто прошли с боями полЕвропы

Сквозь дождь свинца, сквозь пламя и золу,

Не захотели больше жить в окопах,

А потянулись к небу и теплу,



Отмывшись от вчерашней смертной гари.

Простую радость всем вокруг даря,

Ввысь полетели спутник и Гагарин,

И бригантины плыли по морям.



Пройдя урок жестокий в старшем классе,

Страна была мудра и молода,

Ждала Сибирь и яблони на Марсе,

Мы жили для любви и для труда.



РАБота…раб… нет – творчество и взлёты!

Смеялось солнце, воздух был так свеж,

И над страною звонко плыли ноты

Задорных песен, радостных надежд.



Ушли в былое горестные стоны.

Рвы. Клевета. Вагоны для скота.

Поэты собирали стадионы,

Учёным пели: - Многая летА!



А барды… ах, какие пели барды!

А как сердца стучали: - Не молчи!

Всё громче раздавалось слово Правды,

Всё глубже зарывались стукачи.



Но вне пределов зрения и слуха

Не ставшей твёрдо на ноги страны,

Номенклатура жирным мёртвым брюхом

На нас вновь взгромоздилась – со спины



И разместилась прочно за плечами,

Узду накинув снова на народ,

Заманивая глупых калачами,

А поумнее – призраком свобод,



Да сказками, одна другой красивей.

Вор беззаконный – стал «В Законе Вор».

На части расчленённую Россию

Хозяевам продали за бугор.



Посыпав солью вскрывшиеся раны,

Народ друг с другом сталкивают тут:

Там – на майданах скачут обезьяны,

А там – по норкам червячки ползут,



Ища по миру: перед кем прогнуться?

На кайф меняя и отца, и мать:

Попить, пожрать, потрахаться, ширнуться…

Да лоха отыскать – и ободрать.



И стукнутых по темечку лесиной

Уж не разбудит стонущий набат.

К чему Поэт в торговле керосином?

Он здесь опасен – и опасен бард.



Протухли переваренные массы

Отрыжкою дешёвого вина,

Ни паруса не манят и ни Марсы.

И сгнили внуки. И мертва страна.



Ни песни, ни стихи уже не в радость

Утратившим надежду на века,

Лишь кто-то грустно машет на парадах

Плакатиком «Бессмертного полка».



Стих тех времён когда-нибудь сквозь годы

Прочтёт случайно кто-то – ну и что ж:

Мечты бессмертны, доброта, свобода –

Да за прилавком разве же поймёшь?