Лишь угольки дотлеют, близится рассвет...

Автор: Игорь Косинь


Дом пуст.

Мне долго печь разогревать,

когда дровам сырым не хочется гореть,

и вместе с ними мне стареть

в печи последнего огня.

Надежды больше не храня,

когда тебе не хочется и петь.

В блистающих от солнца первоцветного

волнистых лужах видишь то,

что город лишь простужен

и грязен в мыслях.

И на сапогах

отметины простых потерь.

И говоришь себе - поверь,

а, впрочем ты не понимаешь,

что значит верить?

Может это - знать?

Или надеяться мне все же?

Лишь угольки дотлеют,

близится рассвет.

И мысль скользнет -

их тоже больше нет...