Рассказ грешника

Автор: Этоник


Живём частенько мы,

Не зная, что за стенкой.

Не до чужой судьбы,

Самим под зад коленкой.

И всё же раз зашёл

Я к своему соседу

И под стакан винца

Мы повели беседу.



Потрёпанный диван,

Скорее, что осталось,

Он: «Жизнь враньё, обман.

Ну, вот она и старость».



Дыхание чуть-чуть

И кашель, кашель, кашель.

Таблетки, капли, грусть…



«Да, в жизни мне досталось.

Её я сам нашёл?

Когда в «потёмках» топал,

Я помню дождик шёл

И я по лужам шлёпал.

Просила проводить,

А что мне оставалось?

До дома не дойти,

А до неё здесь, малость.

Так там я и застрял,

Почти на четверть века

И жил и пил, «бухал»

И делал «человеков».





Он не винил себя,

Мол, молод был, «безбашен».

Он жил, порой, любя,

Порою ошарашен.

Не клял он никого,



«Зачем искать виновных,

Сам паря ничего,

На поприщах любовных,

А эта довела,

Скрутила, закружила,

Когда сирень цвела

И к сердцу приварила.

Была любовь, как мёд,

Как в песне говорила,

Не помню чем, тогда

Она меня купила».



Не верил он в людей

И в Самого не верил,

А погубил их «змИй»,

Кому он жизнь доверил.

И как-то поутру,

Её, вначале, кончил,

Сейчас его достал

И на краю наш «кормчий».

Вся разбрелась семья,

Не знай, куда по свету.



«Остался один я,

Допеть, лишь, песню эту.

И вот финал. Душа,

Вся сущность, верит, верит,

Бежал, жил не спеша…

Но, кто теперь поверит?».



И он молил Его,

Нет, не во’ спасение,

Чтобы призвал быстрей,

Хоть в это воскресение.









Потрёпанный диван,

Скорее, что осталось.

Вся жизнь была обман.

Ну, что? Осталось малость.