Расправим снова веер из метафор...

Автор: Петр Шмаков


Расправим снова веер из метафор

и занавес поднимем над отчизной,

которая падёт дворами на пол

и нам в лицо посмотрит с укоризной.



Десятки хмурых грязных подворотен

подмигивают азиатским глазом,

присел татарский солнцепёк субботний

на рваных крышах пьяным богомазом.



Икона убиваемого Бога,

далёкой жизни, вынутой из пепла,

и не хватает языка и слога,

чтоб мысль больная поднялась, окрепла.



Поток, будь он неладен, или Дао,

как чвякают китайцы про разруху,

про жизнь, которой вдруг опять не стало,

опять её прихлопнули как муху.



И если б только подворотен песня

и мусорных дворов, нужды и скуки.

А если вдруг любовь? Кричишь: «Воскресни!»

Куда её, кому отдали, суки?



Кто вы? Зачем? Здесь видимость двоится,

мысль не идёт, застрявшая в подпольи.

А мы-то есть? Кошмар опять нам снится,

глазные яблоки задёргались в безвольи.



Проснёмся ли? Где бывший мой приятель,

который возбуждал в душе обиду?

«Московскую» допил и тоже спятил

и притворился памятью для виду.



Морочат нас, одна любовь в ответе,

настаивает и клянётся втуне,

что раз случилась, значит есть на свете

и даже Бог её в карман не сунет.