Не писали поэты об этом...

Автор: Петр Шмаков


Не писали поэты об этом –

как зима зарождается летом,

разбросало как по миру нас,

как никто не помог и не спас.



Разбросало и больно кусало,

а потом и кусать перестало

и поставило рубо на стык

и задёргался в спазме кадык.



Опустело и съёжилось горло,

в мозг проникли тончайшие свёрла.

Это смерть изучала наш быт,

это радостью жизни я сыт.



Всё запуталось, все заблудились.

А над озером чайки носились

и орали в тоске естества

и срывались, как с веток листва.



Оказалось, что мысли без цели.

Мы додумать их цель не успели.

С неба падал к нам чаек помёт,

завершая шлепками полёт.



Ярость гроз принесла молний вспышки.

Испеклись наши души как пышки,

подрумянились корочкой лет.

Кто-то с хрустом их съест на обед.



Неоглядно-свободная тема

там, где жизни и смерти дилемма.

Эта женщина спряталась в ночь,

нашей яви пытаясь помочь.



Эта женщина даже не снится.

Горизонта мелькнула страница.

Но горит негасимо свеча.

Про свечу я сказал сгоряча.