411. Никто его не проклинает..

Автор: Владимир Дубровский 3


Никто его не проклинает,

Он не был в жизни подлецом,

Жена при встрече вспоминает

Про смерть тянувшую с концом.

Глаза закрыв я осторожно

Пытаясь в нечто заглянуть,

Вдруг осознал, что невозможно

Свой рок финтами обмануть.

Хоть возраст мой для дел и сносный,

Таков уж наш менталитет

Что ум для смерти дал прогнозный

Наивный с жизнью паритет

Но, слава богу, не случилось

В корнях у флоры почивать,

Старенье только ополчилось

Дверь грусти чаще открывать.

Как здесь реальна небылица,

Как мрачен мысли ,черный нал,

Беззвездным холмиком бугрится

Давно приятеля финал.