Любовь зрелого мужа

Автор: Пётр Игнатович


Потной рукою листаю страницы,

В дебри ушедший, бульварных романов,

Между строками все явственней видно,

Нет продолжения наших свиданий.



В парке осеннем слетаются листья,

И на тропу мою тихо ложатся,

Может быть, я тебе стал безразличен?

Может быть, ты хладнокровно играла?



Может ли быть так, гремучее семя,

Я от Борея стекаю неспешно,

Ты же рождение южной зарницы,

Весело мчишься под звуки кифары.



Девичий цвет обвивают как черви,

И соблазняют невинность мечами,

Что ж, не пойму я, неужто так дико,

Сводит с ума вас, от алых кафтанов.



Пылкость слепая,- дитя безрассудства,

Я уверяю вас, не было б поздно,

Спелость плода происходит от крови,

А недостойных иль в прах или в трусы.



Да я не молод, не статен как прежде,

Волос в сединах, морщины всё резче,

Но как я понял, не знаете леди,

Годы и зрелость - достоинство мужа.