Бабушкины руки

Автор: Артём Крамской


Беззвучный луч солнца врывается в комнату и нежно греет мое спящее воображение. Тепло и уютно в знакомой и теплой комнате. Старенький, но ухоженный комод, взгромоздился рядом с диваном. Я улыбаюсь во сне, и отражение улыбки медленно проясняется на моем лице. За окном тишина и только шелест домашних хлопот разносится по комнатам. Бесконечное утро в селе тянет свою ноту из старенького радио. Хочется до обеда нежиться под лучами уютного солнца, пролившегося сквозь хрупкое стекло окна. Но бабушкины руки, теплые и безмолвные, нежно раскачивают меня, взывая к пробуждению. Утро волнует своими ароматами, пробиваясь в самое сердце. Сонно раскачиваюсь, стряхивая с себя нежности сна, вытираю его детскими кулачками из глаз, и бреду, словно по запаху в сторону ванной. Вода холодная и трезвящая. Другой такой же я не найду уже никогда… Запах свежих пирогов и шанег тянет за руку меня от крана. И я уже чувствую вкус молочка во рту. Еще один короткий вдох, чтобы хватило терпения добежать до кухни. И вот он я уже за столом и жадно разрываю зубами в теплые и сочные шаньги. Почти не жую, лишь бы ухватить побольше! За хрустом дымящихся корочек слышу заботливое и спокойное «Не торопись». Резко сбавляю темп, но, только доев эту шаньгу… жадно вгрызаюсь, с прежней скоростью, в другую. Пересохшее горло орошает поток резвящегося холодного молока. Бабушка нежно, с любовью гладит мои юные русые волосы, она счастлива, что стряпня снова пришлась по вкусу любимому внуку.