Памятник себе...

Автор: Алесь Цвик


15.05.09

Памятник себе...



Нерукотворный памятник себе воздвиг,

Воткнув столпом ольху на улице моей.

И смотрится не хуже, плюс - в ряду других,

Но не в самом заборе. Там, где нет теней.



И функции не только поэтические –

На нём повис скворечник для скворцов.

Но ствол не смог я облизать лирически,

Сучки оставив для таких, как я, творцов.



Достать, сломать с земли нельзя, не низко.

Подпрыгнуть надо постараться, подлететь.

Вот и повисли, растянувшись ниткой

Мои стишки... Скворцы же продолжали петь.



О чём? Начале их дороги длинной,

Об утре солнечном, встающем из перин,

О дальних странах, где так тихо и так мирно,

О странном трубном звуке из родных глубин.



Звучит всегда для нас он раннею весной.

Неслышно для других, иным же звук трубы

Серебряно звучит, зовёт в полёт, домой...

И оживаешь с птицами от спячки ты.



Выходишь в белый свет, как на простор полей

И, трогая лучи озябшими руками,

Оттаиваешь от невзгод, от холода ночей…

Скворцы поют – они пока со мной и с Вами.



Стоит столпом ольха на улице моей.

Чуть наклонилась, но скворечник новый

Повесил кто-то наверху из сыновей -

Вот и домишко для моих стихов готовый.



Свистят вдоль улицы осенние ветра,

Завесой колкой падают снега, дожди.

Я жду прилёта любых птиц... и вдруг с утра

Послышалось курлыканье: „ Летим. Ты жди!“