Мне некогда уже играть в бирюльки...

Автор: Петр Шмаков


Мне некогда уже играть в бирюльки,

уже отлиты в голову мне пульки,

уже летят. О, грешен я, Господь,

на час хотя бы радость распогодь.



Когда откроют рот во мне могилы,

последние слова с последней силой

скажу и сам захлопнусь, как сундук,

и не поднимет крышки солнца стук.



Пусть мрачно, пусть трагично, безнадёжно,

но колокол гудит, зовёт тревожно,

чтоб нас всех воскресить, которых нет.

Нет и меня все шесть последних лет.



А есть зима, а раньше было лето,

которое как в пекле разогрето,

и зимний холод тоже не от льда,

а лёд в своей основе не вода,



а вражья сила смерти и разлуки,

и мёрзнут остывающие руки

и пальцы непослушные болят,

а в сердце кто-то впрыскивает яд.