Никого из поэтов стихи не спасли...

Автор: Петр Шмаков


Никого из поэтов стихи не спасли.

Чертей в преисподней их души пасли.

На этом и кончить бы, всё ведь сказал,

и нет покаянья, что жизнь просвистал.



А ветер холодный над мыслями жгуч.

Под снегом лежит к просветлению ключ.

И этот февраль, словно склепа плита.

Жизнь всё ещё длится, но карта не та.



От этого мира, от этих камней

не стал я добрей или скажем умней

и дров наломал, что дивлюсь как сумел,

а следом и песни рассыпались в мел.



Никто их не слышит и сам я порой

не слышу себя из норы под горой.

Гора родила поседевшую мышь.

Гора так гора, писк мышиный услышь.



И раз родила, повнимательней будь,

прости мышь преступную, не обессудь,

от адского пекла собой заслони,

пока вниз летят, кувыркаются дни.