Как тяжело

Автор: Виктор Татьянин




Как тяжело поэту жизнь отбывать во сне:

Не думать о зиме и о весне,

Не рассуждать о нынешнем, прошедшем,

Не создавать цветы растений всяких,

Не вмешиваться в те, возможно, драки,

Что обижают детвору и женщин,

И мысленно ( хотя бы) давать еду и кошке, и собаке.



Как тяжело поэту днями в безразличье,

Не слышать голосов людей и пений птичьих,

Не видеть ям повсюду на дороге,

И гордым быть усилием одним,

Что ты со всех сторон ласкаем и любим,

Но позабыл о Времени, о Боге,

Когда наевшись поутру, не ведаешь, как горестно другим.



Как тяжело тогда писать о вечной пустоте,

Смотреть на лист бумаги на столе,

Ловить беспомощность словесности в игре,

И образы терять по сторонам,

Что так скучны, однообразны нам,

При ясном небе, солнечной поре,

С мелькающими «зайчиками» тут и там.



Как тяжело поверить, что ты живёшь не дважды,

И инструментов у поэта не имеет каждый.

А твой создатель выпустил тебя,

Чтоб ты витийствовал, как птица над морями,

И все печали разгонял крылами:

Сознательно, с душою и любя,

А не молчал, не увлекался сытостью и постоянно снами.



Как тяжело вообще существовать и только

Будь даже не поэтом доблестным нисколько.

Ведь творчество ни звёзды где-то в небе,

Всё рядышком, всё в голове и на плечах.

И чтобы никогда твой разум не зачах,

Не превращай при жизни жизнь на пепел,

А познавай себя, что за очами и в очах. 26.02.2017 г.