Тайнопись строк... Памяти Поэта Ал. Штурхалёва

Автор: Светлана Груздева


Скажи мне, многословный сомелье,

А в карте вин, – вина такого нет?

В котором вкус дождя и солнца свет…

Александр Штурхалёв,

светлой Памяти…





Всегда винюсь, заканчивая день

Меня опустошившими стихами…

Ты просишь: платье светлое надень –

Но строки мы не выбираем сами…



Иные будоражат, как вино,

И кружат, и куражат, подгоняя…

Но не рождается в них то, Оно,

Что сопричастно аромату мая



И ливню августовскому взахлёб,

Мерцанью звёзд, похожему на слёзы.

Стихи не пахнут так, как пахнет хлеб,

И горьким увяданием мимозы…



Взъерошенный цыплёнок виноват,

Что захотел проклюнуться до срока…

Другой брательник слишком тороват:

Сравнил строку свою с явленьем бога…



Взрослеть за них отважатся стихи

Лишь те, что по-особому тихи

И не спешат в мирскую жизнь, на волю,

Предчувствуя провидческую долю.





26.02.2017