В документе я умер девятого дня

Автор: Марголис Бобкова


Отражение лиц в грязных уличных лужах,

Серый маленький дом у истока реки.

Никогда не хотел,никому был не нужен,

Вся история здесь, на запястьях руки.

Желтый ношеный свитер на мне будто флаг,

Он весь в дырках,но кажется это так модно

Я в последнее время не друг и не враг,

Вы хотите уйти?проходите,свободно.

Дождь сбивает с деревьев плоды и листву,

По щекам мне бьет ветер словами людей.

Я впервые на дне,но и здесь я живу,

Там на суше получше,да только грязней.

Из окна бледный свет он по стенам стекает,

Воздух в мире так плох,что ужасно дышать.

Твоя жизнь это линия,мне же кривая,

По которой я вниз и сейчас умирать.

Дай мне слово сказать,я оставлю хоть что то,

После жизни своей,той которой не жил.

Ты твердил,мне отец,что важнее работа,

Я работал на ней,но в душе я прогнил.

Так открой же глаза,посмотри ими в небо,

Что ты видишь,скажи, я хочу это знать!!

Этот мир он продрог и словами Placebo

Где меня ты пытался разбить и распять.

Так очнись!Мне не хочется криком и матом,

Я словами прошу,отвернись от меня.

Вместо смерти моей,на бумаге лишь дата,

В документе я умер девятого дня.