На смерть отца

Автор: Артем Прыгин


Вчера унесли покойника.

Теперь квартира пуста.

Ушла из жизни разбойника

Живая из тела искра.



И было б мне боле спокойнее,

Коль он оставался в сердцах.

Но только метелью покойничьей

Мимо нас пролетает их прах.



И вот, пролетел этот год.

Теперь пустоту занимает

Незнакомый, снующий народ.

И меня в суету принимает.



О чем рассказать нам могли

Мертвецы, если б были живыми?

Что в гроб не так полегли

Или то, что их всех забыли?



Нет, не то бы сказали отцы.

Промолчали бы скромно и тесно.

Только в смерти нашлись мудрецы,

И ворчать им уже неуместно.



Лишь рука на плече от него

Мне нужна, как была никогда.

Ведь я верил лишь только в одно:

Что он был и будет всегда...