Шестой день

Автор: Бутан


Я о ней не думаю, не пишу.

Но привычка есть, все равно грешу.

Вроде и борюсь, все равно держу

И в руке, за ухом по карандашу.

Это просто мыслей безумный лес.

Заплутавший пёс, подреберный бес.

Говорит, что случайно туда залез.

Его мысль и слово имеют вес.

Да, мне дали право. Не взял и сник.

То ли леший, то ли лесник.

Не сумел с тобой перейти на крик.

Не поднялись руки, почти погиб.

И теперь не знаю, про что молчать.

Ни поставить точку и не начать.

Ты учила: хочешь - иди вперёд...

Это снова в пол... И на разворот...