Сиреневый голос

Автор: Карина Калищук 2


Сиреневый голос



Подруга вернулась домой после летнего отдыха. И сразу же прибежала ко мне.

Ей было что рассказать!

В поезде она познакомилась с парнем, таким классным, что она сразу влюбилась!

Глаза у нее блестели, щеки алели, когда она рассказывала о нем.

И что они договорились как-нибудь встретиться.



Но вот беда, у нее не было телефона, и потому она дала ему мой номер.

Мы давно дружили, и, конечно, нечего было думать, что я могла бы рассердиться

на нее из-за этого.



Прошла неделя, вторая. Звонка не было. Люда начала работать. А я пошла в институт.

Может, кто-то и звонил, пока меня не было, но, в конце концов, мы решили, что он не позвонит. И у подруги появился новый кавалер, с которым она проводила все вечера.

О звонке своего попутчика она больше не спрашивала.



Как-то вечером я сидела дома. Погода была ненастная. Шел дождь. И идти никуда

не хотелось.

И тут раздался звонок.

- Здравствуйте. Это Карина?

- Да. Это я. А Вы…?

- Я приятель Люды. Виктор. Вы не могли бы ей передать, чтобы она мне перезвонила?

- Конечно. Оставьте свой номер телефона.



Я летела по лестнице с такой с ног сшибающей новостью.

Но новость была встречена довольно прохладно, правда, телефон она записала.

Потом, как выяснилось позже, она ему звонила, и они даже встретились.

Но чувства куда-то девались. И желания увидеться вновь у них не возникло.



А потом снова раздался звонок, и я услышала тот же голос.

- Добрый вечер, Карина. Вы меня узнали?

- Да. Что-то передать? Говорите. Она дома. Хотите, я позову ее?

- Нет, не надо. Я болен. И мне немножко…скучно. А у Вас есть несколько минут,

чтобы поговорить со мной?

- Конечно.



И эти несколько минут незаметно превратились в два часа.

Прощались мы уже друзьями.

- Тебе можно звонить?

- Можно.



И он стал мне звонить.

Каждый день.

Потом два раза в день.

Потом он звонил утром, чтоб поздороваться.

Вечером, чтобы узнать, как прошел день.

На ночь – пожелать «спокойной ночи» и просто потрепаться ни о чем.

Иногда он звонил и просил послушать тот или иной музыкальный отрывок,

который он готовил к концерту.

Да, я не сказала…

Он был музыкантом.

Играл на гитаре и пел. Я наслаждалась тем, что была в это время

единственным слушателем, с которым ему хотелось поделиться.



И мне казалось, что я вижу его голос.

Он был светло-сиреневый.



Еще в детстве я верила, что полевые колокольчики звенят.

И у них сиреневый звон.

Я могла долго сидеть в поле среди цветов и прислушиваться…

И мне казалось,

что я слышу, слышу тихий хрустальный звон колокольчиков.



Детство прошло.

Но, разговаривая с ним по телефону, я закрывала глаза и видела

то самое поле, цветы и себя.

Маленькую, с длинными косами, оцарапанными коленками…

Девочку, которая прислушивалась к чему-то таинственному и волшебному,

что происходило

в этих цветах.

К сиреневому звону…



Он неоднократно просил о встрече.

Я отказывала.

Мне казалось, как только мы встретимся, все волшебство куда-то уйдет.

Исчезнет. Растает.



Но однажды наша встреча все-таки состоялась.

Все получилось совершенно неожиданно.

Он позвонил и сообщил, что завтра улетает в Пятигорск.

И не знает точно, когда вернется.

Сделав паузу, он спросил:

- Ты уверена, что не хочешь встретиться со мной?

И тут я сказала, забыв о поле, детстве и колокольчиках:

- Еще как хочу!

Он рассмеялся.

И уже через час мы, держась за руки, гуляли по бульвару,

любовались морем.

Я и сейчас вспоминаю тот теплый вечер, аллеи, усыпанные желтыми листьями.

Красные скамейки. Они были сырыми, не успели высохнуть после дождя.



Встреч было четыре. Все они были прекрасными.

И когда все оборвалось в одно мгновение, я не сразу осознала, что произошло.

Позже появилось чувство потери. Огромной потери.

Мне было непонятно, как он мог так резко разорвать наши отношения, настолько

чистыми и открытыми они были.



Я целыми днями думала о нем.

Кем он был для меня?

Другом?

Случайным встречным?

Любимым?

А потом я поняла.

Он был проводником в мир счастья и первой любви.

В мир сказок.

Волшебных воспоминаний детства…



Я вычеркнула его номер телефона из своей записной книжки.

Но это было сделано напрасно, потому что вычеркнуть из памяти его

было невозможно.

Как и первую встречу на бульваре.

Как голос.

Светло-сиреневый голос.

Он долго звучал в моей памяти, напоминая о тех прекрасных звонках и удивительных встречах.



Встреч было только четыре.

И каждая – особая, чем-то новая, радостная, светлая.



Порой мне хотелось позвонить и спросить:

- Как ты живешь сейчас, без меня? О чем думаешь?

Чем занимаешься? Я ничего не знаю о тебе.

Никто не звонит по утрам, чтобы сказать: Вставай, соня!

Не просит послушать какой-то музыкальный отрывок…



Подходя к столику, на котором стоял телефон, я замирала на минуту.

В ушах звучал мягкий, любимый, сиреневый голос…