Пришла весна. Стоит под окнами

Автор: Иван Капцов


Пришла весна. Стоит под окнами,

Меня на улицу зовёт,

А я повязан весь волокнами,

Готовлю к Богу уж полёт.

Он приглашает в гости, трезвого,

А мне б напиться, в самый раз,

Вскочить на скакуна бы резвого

Иль бросить бабу на матрас.

Бог подождёт. Бог не торопится,

Он – вечный! Он всегда – живой!

Сосед же, Петька, вечно жопится,

Гад, не поделится со мной.

Когда же я, на свои, кровные,

Бутылку с ходу покупал,

Тогда мы с ним, как будто ровные,

Всегда ему я наливал.

Но Петька вот, вчера с поллитрою,

Ко мне в квартиру заходил,

Увидел, что лежу с молитвою,

Себе налил. Мне ж не налил.

-Налей же, Петя, мне, немощному,

Ведь Бог делиться нам велел!

Даёт пьянчуге полуношному,

Ты ж не налил. Ну, беспредел!

-Зачем, друг Ваня? Умираешь, знай!

Умрёшь, а водка пропадёт,

А вдруг тебя не в Ад, а сразу в Рай?

Архангел там тебе нальёт.

В Раю таких гостей всех жалуют,

Ну, как ни как, а ты – поэт!

Там их, родимых, дюже балуют,

Ведь ты один на целый свет.

Там прочитай стихи про девочек

И тебе целочку дадут,

У них полно там всяких целочек,

У них там целочий приют.

Там все монахини безгрешные,

Немного знают про любовь,

Эх, а в любви они - потешные,

Будут просить всё вновь и вновь

Им показать «любовь французскую,

Ты в этом деле, ведь мастак!

-Налей мне, Петя, водку русскую,

-Ты вновь о водке, вот чудак!

Ты там, в Раю, на ихнем празднике,

Ванюша, родненький – спляши!

Они там, как и ты – проказники,

Поют и пляшут от души.

Я отложил в сторонку библию,

-Зачем мне, Петя, этот Рай?

Зачем мне жизнь такую гиблую,

Давай, Петюша, наливай.

А в изголовье, под подушкою,

Заначка. Взять хотел «ТУДА»

Мы с ней «играли», как с игрушкою,

Мы пили водку, как всегда.

-Зачем же, Ваня, ты настроился,

На небо к Богу, вот чудак!?

А то я прям таки – расстроился,

Ну, с кем потом ходить в кабак?

Пошли, обмоем возвращение,

Никак не вздумай умирать,

За Пасху выпьем, за крещение,

И баб найдём. На всё плевать!

Пришла весна. Стоит под окнами,

И нас на улицу зовёт,

И я распутался с волокнами,

И Бог меня уж не зовёт.

Там не нужны поэты-пьяницы,

Полно там алкашей своих,

И я гудеть буду до пятницы,

Нам водки хватит на двоих.

* * *

мой сайт:

www.kapczov-stihi.ru