стих 112. Билет

Автор: Андрей Чадов


Закрыты двери, за которыми давеча таял снег,

Похоже, никто никогда не скажет, что я – «человек».

Люди не держат на привязи грубых слов,

И пока другие на цепи сидят, ты выходишь из себя, из-под ног уходит паркет.

Это по-прежнему неуместно, да и внутри, будто никого нет.

Когда за окном повсеместно хмурые тучи

И с ног до головы покрыт недоверием, ты - живой скелет…

С твоей шляпы капает насмешливый гонор,

За счёт заведения, который, мощным напором вылил на тебя бармен,

Тебя толкает ветер под табличкою «выход на парапет».

Ты ищешь свет, но тебя взамен жалит в лицо темнота улиц.

Рассвет? Нет, не слышал, постоянно в сумерках,

Дым сигарет, толпа, да очередной автор у фонаря

Мне продаст дозу своих измышлений - «на тему?»

Скорей на предмет… что мне стоит - вколоть очередной тяжелый сюжет?

Пустить по венам, он доберётся до мозга,

Включит механизмы, заведёт старую пластинку,

Напомнит, синапсы расправятся, и я снова увижу картинку, прочувствую,

И закажу билет в этот паршивый тур по задворкам памяти о том, чего нет.

В купе возьму растворимой печали и горячей воды,

Глаза слипаются, проводник объявляет станции,

За вагоном проносятся потоки ржавой воды,

И меня сметает в тамбур очередной поворот, но главный герой берёт пистолет…

На конечной соберу на бумаге собственный словесный пазл,

Оставлю в уплату отсутствие сна и билет,

Взойду на перрон, через пару кварталов, свернув к фонарю,

Прижмусь к углу, стану ждать; а, вот и клиент…

Впалые глаза, никогда бы не сказал, что он – «человек».

Я отдам пазл, заверну в платок его остатки сна,

Но как бы сам для себя хороших снов не запасал,

Остаюсь с кошмарами, которые скормлю голубям как хлеб…

И домой, мимо людей, мимо звуков бездушных машин,

На лестницу, в квартиру, включить на кухне свет,

Ждать ломку, ждать…ждать…снова сумерки, снова пусто,

И после очередного приступа выхода из себя снова бежать покупать билет…