о признательности

Автор: Соня Пащевская


24 февраля 2017





Я родился зимой,

но на двадцать седьмой

спотыкаясь неловким ребёнком,

я ворвался домой —

только дом был не мой,

и размотана пыльная плёнка,



и картинки на ней

в обрамленьи теней

проступают, царапая память.

Но адепту огней

неизменно больней

этот лёд удивительный ранить:



всё, что создано им,

всё, чем я одержим,

в одночасье сливается с морем —

необъятным, чужим —

идеалов отжим

на фантазий засохшем узоре.



Я остался внутри,

за забором витрин

ежегодной большой распродажи,

но толпе у двери,

чёрт её подери,

не пройти мимо главной пропажи:



так по детства следам

я отдамся, я дам

образумить себя, даже выслать

к господам и мадам,

в бытие по годам,

в ручеёк надлежащего смысла.



Но в тщете мелочей

проникает ручей

в океан — с каждой крошечной рыбой.

Уводите врачей —

я никто и ничей,

и спасибо за это,

спасибо.