эпистолярное. II

Автор: Александра Сандомирская


Прости за дождь и молчаливый город,

где все фасады выкрашены в серый,

не оттого что нет другой палитры,

но прочие цвета линяют, блекнут,

как будто жизнь уходит из него.



Потворствуя ветрам и непогоде,

окно в мансарде часто нараспашку,

а если и закрыто (вот умора),

из всех щелей так дует, что сметает,

чем ни прижмешь, бумаги со стола.



По комнате, как по пустому саду,

измятые листы, обрывки мыслей

разносит сквозняком. И можно снова

брать чистый лист, искать слова... но к черту...

Пора сложить бумажный самолетик

и выпустить на волю из окна.



Что я могла бы дать тебе такого,

чего не принесут другие руки,

что можно взять легко и без опаски,

что за пределом видимого мира

задумано и быть должно твоим?



Не этот же дождем прошитый воздух,

сырые скверы, мокрые скамейки,

продрогшие мосты — весь этот город,

где даже кот идет гулять в калошах?



А может быть?.. Да нет, не может быть.