Больные

Автор: Илья Митряшкин


Мы больные?

Не спим по ночам,

Будто притворяемся совами.

Да, мы больные,

Но умеем ли мы

Быть здоровыми?



Болеть это грустно и скучно,

Да и здоровым быть далеко не искусство.

Пробираться через тучи и сучья,

Чтобы потеряться и найти в себе чувства.



Умеем ли мы жить?

И то, что мы делаем

Можно ли назвать жизнью?

Бесконечный быт,

Жертвы и кровь

За склерозную отчизну.



Я хотел бы уснуть, чтобы позабыть всё плохое.

Проснуться и чтоб вокруг меня росли цветы,

Открыл глаза, вокруг новое, но не другое.

Мир такой же, таким же останешься и ты.