В наш клуб, где деды и отцы...

Автор: Дмитрий Доводин


***

В наш клуб, где деды и отцы

отплясывали вдосталь,

ночами ходят мертвецы –

размять на танцах кости.



Все набиваются в танцзал

без потолка и окон,

и где огонь со стен слизал

обои, клок за клоком.



Где прежде музыка лилась,

а нынче – царство тлена,

для мертвецов играют вальс

сверчки из трещин в стенах.



Нет инструментов, только диск

луны глядит сквозь раму,

и различим мышиный писк

из оркестровой ямы.



Здесь всё гостям твердит свой бред

с одной и той же ноты:

«Мы из страны, которой нет,

мы, как и вы – сироты.



И, разрушаясь, день за днём,

от скуки, злой и пошлой,

мы, также как и вы, живём

лишь памятью о прошлом.



Нам так печально, что всё зря.

Минуло наше время…

Танцуйте ж, милые друзья,

пока над миром темень.



Забудьте, хоть на час, что жизнь

вдруг стала злой и странной,

что ваши сверстники спились,

а дети – наркоманы,



и что колхозный сад зачах,

что небо – чёрной масти,

и окунитесь, хоть на час,

в покинутое счастье,



пока вы ночью не видны,

пока всё в мире смолкло,

и лишь развалины страны

взирают в наши окна».



21 февраля 2017 г.