Любимые лица и любимые города

Автор: Борис Маркин


В матрице века - матрица города,

Если всё так просчитано - что в тебе мне так дорого?

Или это тоже чей-то просчёт… или это просчЁт - тоже быть может.

Мой город. Я тебя люблю… и ты меня, наверное, любишь тоже.



Дома, окна…. Окна где свет есть, и окна где света нету.

Идёшь по жизни дворами, а хотелось бы идти, как по Невскому проспекту.

Каждый ведь выбирает сам, где ему жить - под небом или

В построенном на чьих-то костях склепе, на родном питерском и болотистом иле.



Воздух сырой... и воды Невы - сухие,

Без эмоциональны и безразличны к нам людям - так мы и сами бываем такие,

Как город - сухие глаза, а лёгкие пропитаны влагой!

Стучимся в родные сердца, порой безответно, исписанной своими стихами бумагой.



А между этим, бежим, муравьями по улицам венам,

Нас поливает дождями, по шляпам, зонтам, по наших муравейников стенам.

А что сегодня небо? Оно здесь редко бывает высокое.

Нальёшь ли сегодня, небо, своего сока мне?



Дождь - приправа, он сделает всё вкуснее -

И розовый пончик и собственные слёзы, а ладони и губы родные сделает ещё роднее.

Здесь многие любят дождь, и многие зонты не любят поэтому.

Зато когда открывают сердца, то открывают настежь, до души обнажённой иногда все бываем раздеты мы.



Её наполним морем, оно ведь так рядом с нами.

Сколько в нём соли, сколько слёз жителей питерских. К каждому из нас хотя бы раз в жизни, но приплывал... тот самый парусник с Алыми парусами!

Крест, питерский крест, мы продолжим нести,

Ведь любовь это не только давать, она всегда даёт нам и что-то приобрести.



А ещё фонари, фонари здесь родные, светят тёплые, такие нужные ростки-стержни стальные,

А вокруг все летят по своим, стаи немые…

Фонари дают жизнь, светлую жизнь - вечерам, и нам,

Таким разным, чёрным, серым, а иногда и огненно-рыжим муравьям…



Светлые изнутри, но даже они гаснут под утро...

Кто попадает сюда, тех держит здесь нутро,

Они любят белые ночи, впрочем, как и мы сами -

Влюблённые в наш воздух живут вместе с нами, под такими, до протянутой руки низкими небесами.



Ладога, Нева сухая, солёная Балтика,

Куют из нас жителей с хроническим насморком,

Сердцами живыми, и с привкусом меди, ведь все мы в душе хоть немного, но Медные всадники, да!

Когда надо сжимаем скулы, побеждаем себя, смотрим вдаль и можем строить новые города.





Здесь в каждом из нас я вижу человека,

Вот только я не вижу человека из-за которого,

Мне до дрожи в крови, до дёргающегося века,

До остановленного сердца всё это теперь ТАК дорого...



Поступая от сердца не бывает просчёта, так будет всегда!

По законам вселенной нас тянет к тем и туда,

Куда течёт любовь, куда зовут провода.

И в груди у нас всегда будут жить -

любимые лица

и любимые города.