Безвременье

Автор: Руслан Валентинович Ковальчук


Бывает, ляжешь в поле, среди солнечных одуванчиков, в свежую росу, ляжешь среди зелено-красного клевера, опустившись в самое дно сочной травы, которая наполняет твою грудь приятным запахом, - и радуется душа. Радуется от сего невозмутимого аромата цветов, от полевого духа, любимого с детства трепета, умиления от того, что все эти сорняки и былинки, которые под тобой и вокруг тебя, словно прорастают и сквозь тебя, сквозь твое тело. Закрой свои очи, окунись в мир грез - и почувствуешь, как стал частью Вселенной, как все эти травы уже в тебе, в твоей крови, в твоих внутренностях.



Ты радуешься от того, что тут, в поле, парят в небе стрижи, а прям над головой (над самой головой!) летают стрекозы, и тебе кажется, что это не они, а ты летишь.

Но куда?



Конечно же, в безвременье. Ты забываешь о земном часе, он - ничто для тебя. Безвременье поглощает тебя, оно закрывает твои глаза, оно крадется в твою душу, ползет по рукам и ногам, журчит между пальцев, словно дикий ручей. Оно похоже на ласковый ветер. Это безвременье ни светлое, ни темное; у него нет никаких богов. Оно есть и тут же - его уже нет.



Оно - как нить, щекочущая кожу между пальцами, как благой подарок полей, оно - воплощение тайны! Это не птицы летят в небесах и рассекают облака, подхватывая на лету червячков. Это не ласточки, спускаясь к земле, поют свои песни. Не их это голос, похожий на речь иностранца, непонятную тебе - это безвременье летит, поет дивным гласом, садится на землю, придает блеск твоим мыслям. Оно ступит по земле как мгновение, как чудное мгновенье, такое короткое и такое желанное - и оставив тоску внутри, хлопнет крылом, полетит не спеша, как бы прощаясь, что ты даже увидишь его.



Опять ты видишь стрекоз, над твоими кудрями они беззаботно стрекочут, даже иногда касаясь их своими тонкими крыльями - зачем они всё летают и летают? Знают ли, что человек может причинить им вред? А сможешь ли ты проследить, куда они улетят ночевать? Они тут, рядом; и кажутся не просто стрекозами, а воплощением милых богинь или каких-нибудь нимф, и в легком шипении их крыльев, когда они, стрекоча, удаляются вдаль, это же шипение напомнит о безвозвратности времени; и душа твоя разорвется в пронзительном крике, в крике раненой птицы, отразится в тебе кровавым харканием.



И поля, и степь, и стрекозы, и птицы - все это лишь убегающее невозвратное время. Прошлогоднего колоса никогда не вернешь!



Погружаясь в дремоту, истомившись видениями в безвременьи, ты открой свои очи и воззри на заходящее солнце! Оно будто стало краснее, крупнее, теперь ты можешь смотреть на него, не стыдясь, не щуря глаз своих, как это делают порочные люди. Ты можешь теперь видеть его лучи, похожие на длинные шелковые нити, а из этих нитей льется на тебя тепло, благодатное тепло. Тебе кажется, что тучи вечерние слились с этим светилом и застыли навсегда, что этот рисунок ты сохранишь в памяти на веки вечные... Но время остановится, лишь когда солнце прекратит свой бег - а солнце уже скатилось вниз, опушки деревьев начали смутно сливаться и представляться твоему взгляду чем-то непонятным, последний луч света, будто тлеющий уголек в печи, еле-еле зардел - и всё... (2010, 12 марта)



Опубликовано:

Метаморфозы. — 2013. — № 2 (2). — С. 184.