Гибели Мира свидетели

Автор: Вениамин Чуканов


Смеется обветшалый народ

Над тем, как жалкий калека

Умывается снега ведром,

Когда счастье его померкло.



Чего их ждет живых, как усопших,

Такая же мрачная, грязная плесень,

Струящаяся вкруг гроба немножко,

Все тайны вселенной иной завесив?



И ненависть бурными чувствами рвется

Наружу из этих звериных губ.

Когда же мир в свой же колодец

Перестанет плевать, как будто верблюд?

И слюни черпают глупые люди,

Потом выпивают до дна не стыдясь,

Не видя, как заплесневелый будень

На ту же похож могильную грязь.

Как долго возможно терпеть их обманы,

Как долго придется и мучиться им?

Забьет когда-нибудь до смерти градом

Из пояса звездного. И крики звучны.

А позже чуть-чуть у серых заборов

Панихидные пляски вокруг костра,

Чьи доски были привинчены в короб,

Затеяли, короб из снега достав.



Едки те звуки, безжалостны вопли,

Кровавой болью воспетые нам.

Как хорошо, когда сумрак утоплен,

Как печально, когда дума больна.

Всмотритесь в окно, впитавшее дыму,

Столько, сколько трубы не знали,

Смотрите внимательней, улицы стынут.

И ветер, дующий мимо, сдавлен.



А народец обрюзглый, истерзанный злобой,

Все так же хохочет над глухим стариком,

А в сердце его иной совсем вопль,

При жизни внушивший ему покой.

Как много таких, скитаются молча,

Не могут найти потерянный путь.

И так вот обязана всякая сволочь

На эту дорогу с усмешкою ткнуть.



Зачем же планете все эти жертвы?

Почему века называют новыми,

Ведь душа человека не стремиться с первого

К совершенству, принимая законы?



Для кого есть этот цирк?

Для чего мы живем, погибая?

Но вряд ли укажут словом творцы

На конец продолжительный байками.



Кроме того, что томится вокруг,

Рассказать не получится множества.

Рано иль поздно счеты сведут,

Ведь сплетни и годы множатся.