Приходящее ясно

Автор: Вениамин Чуканов


Мне нравится как пахнет ель,

истерзанная,

скованная холодом

далеких зимних земель

под русским

тягостным городом.

Мне нравится живые беспризорники,

привыкшие с детства к теплу

и веянию сигарет.

А я же учился узорам

в цветущих потемках газет.

Поэты на сбор сбегали,

читали, соревновались.

Кто лучше глаголом сивым

розовую рифму испачкал?

В редеющем

жалком кристалле

говорят

об ушедшей

России.

Рваные

листочечки пачками

Несут друг другу.

Не стыдятся округу.



Поэты ль те разве?

Кто из них

душу успел продать?

Кто благодарил Господа

за иссохшую язву,

а не за смертельно больную

мать?

Жизнь несет на себе,

не жалея, собственно, тела.

Ошибка-то вот в чем:

Ноги свесили.

Голова чуточку,

малость осела

грязной пеной,

испаряемою ночью.

Так вот ночь.

Пришли кто-то

неизвестная пара существ,

капая часто

краснеющим потом,

и вместе с тобою

топот исчез.



Не имеющий права

на жизнь глядеть

богатенький,

смугленький юноша,

пускай, восьмидесяти лет,

от гордости слепой

тухновший,

суется в жизнь

поэтическую,

коротенькую,

как струнка скрипичная,

проявляя свое величество,

далеко уж не личное.



К чему продвигаются люди?

К тому ли, чтоб спать

ложиться к утру,

чтобы будни через пару часов

трудиться, умирать поднимали?

К готовой

земле

свой труп

Не привыкли

готовить

крестьяне.