Отрывок. Набросок

Автор: Вениамин Чуканов


За окнами зимою алой

Снежок струится запоздалый,

Струится мило, щекотливо,

Беззаботно и ретиво,

С наслажденьем, с горем мук,

То тих он, то рокочет звук.

Затем ревнующий супруг

Растопит пламенем проказы

Заснеженной его луны,

Игривой, ласковой заразы,

Ну, в общем-то, его жены.

Пускай они и влюблены,

Но я предпочитаю холод,

Тоскливый, затемненный голод,

Не знаю как, и почему

Сложилось так, и ни к чему,

Наверное, мне это,

Какой-то лестный дар поэта,

Но этим всем лишь наградили,

А что в замен-то утащили? –

Найдённых братьев и сестер,

Пылающий звездой костер,

Веселье, радости, задор, -

Оградой стал тому забор.



Забудем, мой читатель верный,

Из жизни сказ нам не нужён.

Истории про лик, безмерной

Красотой полнящий жён,

Возможно, упомянут кратко

Будет, но то-то сладко,

Что довольствие огнем,

Не сжигает, лишь со днем

Оно тихонько поднимает

Свой напев, затем взирает

Небесной, бархатной волною,

Не видевшей уж пред собою

Окружный мир, его печаль.

Но так же всё несется вдаль.



Представим: Греция. Парнас,

Гора, где как-то возрождён

Был человек. Девкалион –

Кто ныне нам? Кто он для вас?

Оставим мысли мы о нём.

Продолжим, ведь уже за днём

Ступает ночь. И звездный свет

Под бледноликим небом свис.

Сидит, любуясь, Дионис,

Сидит, и мыслит, как поэт:

В чем смысл жизни? – он не знает, –

Зачем же бледный свет свисает?

И почему такой, как я,

Средь старых мучеников ныне

В оставленной судьбой пустыне

Обязан думать, что семья

Важнейшее для всех, меня?

Я не таков, прости мне Зевс! –

Груз нагрянувших сомнений

С плеч героя резко слез.

Но то не отменит волнений.



Прошу прощения уж я,

Читатели, мои друзья,

Я лишь напомню, что прощенье –

Не каждый раз благословенье

На грех, на пагубный поступок,

Не каждый раз вам на уступок

Дан шанс второй, иль третий, пятый,

Он очень плох, раз завсегдатай.

И Дионис мой тоже тот,

Кто каждый повзрослевший год,

Сначала гнилью засоряет,

В конце концов он это жнёт.

И мысль никак он не внимает,

Что дело в действии его,

А вон в башке лишь ничего.



В объятьях свежих, винных лоз,

Закутан близ кипящих грёз

Ужасных, скучных, хохотливых,

Как снег за окнами, ретивых

Мой Дионис. В раздумьях он.

Он мыслью славно возбужден.

Так хвалится своей страною,

Ее красивой стороною:

Богами, баснями, красою…



Так почему ж ее босою

Сейчас разглядываем мы?

Все качества истощены?



А что ж еще есть у нее?

Актрисы, женщины, вино?

О Греция, тебя нам жаль,

Что каждый раз, смотря все в даль,

Тебя мы видим только сзади,

И рокот твоей божьей стати

Несет лишь мелкую мораль. . .