монолог спасителя

Автор: Мария Луценко-Сорочинская


Причислены к лику святых, так бывает с людьми.

Толпа любит нимбы, награды, чины, постаменты.

Сперва они гонят к Вершине и гладят плетьми,

потом распинают, а после слагают легенды



о том, что всесилен, свободно бродил по воде,

вино разбавлял, по-эллински, водой из колодца.

Людей воскрешал, преломлял белый мякиш идей,

чтоб выкормить старца, красавца, юнца и уродца.



Забыли, как был человечен, и как уязвим,

забили портреты в массивные толстые рамы.

Так хочется крикнуть с небес: "сколько лет, сколько зим!"

Но чужды мы храмам, стоят в ожидании храмы...



Кого они ждут, для кого золотят купола,

бродил я всю жизнь до распятия в грубой рогоже,

и ты не царицей, блудницей обычной была,

и мы на избранников Божьих отнюдь не похожи:



тебе, от рожденья худой, округлили лицо,

твой огненный волос укутали в бурые шали,

три тысячи лет миллионы святейших отцов

скрывали, что мы с тобой чудных детей нарожали!



Второе пришествие - выдумка, не обессудь.

Спустись человеком - распнут, полетят небылицы,

а выжечь всю землю огнём - не в отмщении суть:

в кого нам останется верить, кем жизнь продлится?



Фантомные боли в запястьях от ржавых гвоздей

измучили... Боль под ребром, и немеют суставы.

Чем больше с земли горемычной паршивых вестей,

тем меньше я мыслю о часе грядущей расправы



и вниз потому не спешу, наблюдая во мгле,

как с кровью мешается древняя, Отчая глина...

Но если б случилось повторно бывать на земле,

тебя воскресил бы из праха, моя Магдалина...