быть убитым

Автор: Звериный Допинг


вспоминать некоторые вещи - все равно, что сжигать фотокарточки

двадцатилетней давности, понимая что их больше нет ни на одном носителе

ты скоро станешь символом самого себя в аккуратном эстетичном футлярчике

и нет времени особенно распыляться на благотворительность



когда каждый день в горле клокочет все более глухо и едко

и бег за автобусом больше похож на восхождение на плаху

когда свои стихи редуцировал сам до лексикона эллочки людоедки

а потребности до покупки индивидуального пакета: чай, соли, сахар



а боль где-то из глубины нутра больше не коробит, просто приветствует,

кровь капает маслом на ржавые внутренние шестеренки,

мам, у меня нет будущего, подари мелкому мое классное детство

без ругани на кухне, и того, чего нет на семейных пленках



я так старался, правда, помнишь я был вундеркиндом в начальных классах

а сейчас ты просто больше не проверяешь пахнут ли табаком мои руки

я могу поехать в гималаи автостопом, стоять с табличкой на трассе

или сесть на велосипед и в парке кататься только по кругу



не суть важно, как я проведу оставшееся время, важно иное -

я бегу от себя уже лет так 10, пытаясь забыть, что вообще нечаянно случился

и меня уже давно ничего не трогает за живое,

я так долго пытался поверить хотя бы во что-то, что сторчался и спился



я по-прежнему не ношу крестик и не заказываю молитв в церкви,

я по-прежнему одеваюсь почти как бомж и выгляжу вызывающе,

по-прежнему вызываю у людей доверие, хотя странный и нервный,

тот самый урод в семье и черная овца на этом пастбище



иногда неуверенно улыбаюсь самому себе в зеркало,

но чаще плачу беззвучно и незаметно, чтобы никого не расстроить

да, я вижу каждый год как систематическую проверку, но

с каждым из них у меня все холоднее ладони



и хочется закончить мой бессмысленный фарс, пантомиму, пир во время чумы,

дегустацию ничего на фуршете пошатнувшихся экзистенций

я не зарекался (честнее всех) ни от тюрьмы и ни от сумы

пока мои домыслы заставляли внутри шестеренки вертеться



сейчас они проворачиваются со скрипом и скрежетом,

хотя мне всего-то за двадцать, всего чуть за сраные двадцать.

и если есть где-то высокое, чистое, светлое да безбрежное,

то уже не для моих глаз, губ и трясущихся пальцев.



потому что, я - зарытый с кем-то талант, придаток чужих основ,

восставший против них, зная, что все сказанное будет использовано против,

среди этих театров, памятников, ***вых дорог и домов,

цветущих лип, бензиновых луж, одноразовой посуды и рвоты



теперь я замираю на месте и никуда не бегу.

я раскрутил эту карусель достаточно сильно,

так, что не различаю ни цветов, ни фигур,

так, что роняю из кармана мобильник,



последние сожаления, жалобы и рукопожатия.

так, что в груди что-то екает и слетает с орбиты.

я не верю в сверхъестественное, экстрасенсов и телепатию,

но следующие 10 лет - мое время умереть или быть убитым.