Зачем же так остро? За, что же так часто?

Автор: Даэнор Хорфагер


Средь дней бело-серых,

из зимней подвески.

Не каждый узреет,

ту дивную резкость.



Ту ясность рассудка,

без шторок кисейных.

Прочувствуй же, ну ка,

товарищ мой смертный.



Мы все смертны, друг мой,

а жизнь коротка так.

И вряд ли уж думой,

обьять сей порядок.



Ценны ли вообще,

вселенной секреты?

Коль жизнью ты плотишь,

сожжонной на этом.



Дана ли нам бытность,

что б мы постигали?

Иль суть в первобытном?

что б род продолжали.



Плодили актёров,

шутов смехозвучных.

Что б Божьему взору,

не стало вдруг скучно.



Плевать на все роли,

не раб я и точка.

Устал жизнь паролить,

плевать, что порочен.



В мороз, мне бы с лаской,

щёк тёплых коснуться.

Щёк милой дурашки,

и что б не проснуться.



В шаль нежных обьятий,

дурашку ту кутать.

Но бесами взят я,

в мозгу маний смута.



Что всем быт обычный,

душе моей - грёза.

Так как же постичь мне,

нормальности прозу?



Душа ледяная,

а сердце ж пустое.

Я в полном роздрае,

да кто же настроит?



Такое Господь лишь,

способен исправить.

А он не позволит,

мне счастье в сей яви.



Средь стылых морозов,

дано видеть резко.

Я здесь есть курьёзом,

деструкцый злых смеском.



Бесчувственный монстр,

без чувств столь несчастный.

Зачем же так остро?

За, что же так часто?