Как я люблю твои письма

Автор: Миоль


Как я люблю твои письма…



Если бы ты знал,

как я люблю их,

и жду,

и верю,

и надеюсь…

Я ведь уже говорила тебе об этом,

помнишь?

Твои буквы,

рассыпанные по белому листу,

складываясь в слова и реплики,

и предложения,

готовые выпорхнуть из конверта

и попасться мне на глаза,

и прыгать перед глазами,

пока я не успокоюсь от необъяснимого прилива радости

оттого, что письмо, наконец, получено.

Сегодня февраль,

вторую неделю утопающий в метелях,

а письмо твоё

опять и опять,

как тогда –

давным-давно

пахнет белой персидской сиренью…

Значит, и наш февраль –

в аромате белой персидской сирени?

Но как ты смог не заметить его,

скажи?

Ты столько раз проходил мимо

и ни разу не споткнулся о него?

И старик Иоганн ни о чём тебе не напомнил?

Ты был настолько пьян его Фугой,

что потом позабыл обо всём на свете,

не заметив февраля,

который вертелся у нас под ногами,

притворившись инвенцией…

Помнишь?

Бедный и вьюжный,

наш сиротливый февраль…

Как долго мы искали тебя

в переулках судьбы

продираясь сквозь заросли орешника,

царапаясь обнаженными строчками о шиповник,

пьянея от черёмухи по весне

и отдавая всю горечь нашу морозной рябине после первого снега…

Сиротливый,

бедный и вьюжный февраль…

Ты не встречался ни с кем, потому что был одинок.

Ты слышал только музыку ветра,

потому однажды,

когда старик Иоганн предложил тебе другую мелодию,

ты задохнулся от счастья,

доселе тобой не познанного.

Задохнулся и…

поспешил забыть,

потому что, оказывается,

так нелегко тащить на своих плечах счастье…



Наш февраль на излёте…

Что ещё он может сотворить напоследок, скажи?



Высоко-высоко,

над деревьями,

кружится,

заплетаясь причудливой баховской фугой

ночной ветер,

подпоясанный снегом умирающей зимы,

а под ногами,

на земле,

уже чернеют большие лужи,

обнажив на улицах города

израненный временем асфальт.



И где-то впереди – юное ожидание чуда,

и подснежники,

и…



Как я люблю твои письма…



23 – 24. 02. 2017