На вокзале, как в читальном зале

Автор: Зырянов Владимир Лукич


На вокзале, как в читальном зале.

Там, где пассажир надолго сел.

Я смотрю, не спящими, глазами:

Этот ярок, тот до грусти - сер.



Разный люд, все те, кто выбрал поезд.

Кто же, по богаче – самолёт.

Вот, она, моей России, совесть,

Та, что, только, с нею, и умрёт.



Вот она! Ни с, чем её ни спутать,

Разная, ты, только, присмотрись!

Если, с нами, обойдутся круто,

Она, скажет - это, просто - жизнь!



Но, народ мой, точно, не портянка,

Им, чужой ноги, не обернёшь,

Наши песни, сказки и гулянки,

У других, народов, не найдёшь



Русский люд, я, лишь, его травинка,

Что под ветром, гнётся но, стоит.

Но, за мной, та самая «глубинка»,

Что, давным – давно, уже, не спит.



Если, вдруг, мне даст Россия, слово-

Я, для вас, боярин, кмет и тать!

Только, на вокзале, все мы ровни.

В остальном же – времени не трать.! Кмет -землепашец.

Тать – разбойник.